Mujer

Mujer

Mujer de letargos ásperos,
mujer de ciudad perdida,
¡qué tristes tienes las manos!

Manos con grietas de sueños
que se murieron de nada…
avejentadas rugosas
tercamente rutinarias.

Lavanderas de esperanzas,
remendadoras de anhelos,
que amasan hambres sin tiempo
con espigas de ternura.

Manos huérfanas de besos,
estériles de caricias,
que han perdido la memoria
de juventud y deseo.

Arropas en tu cansancio
unas manos tan heridas …
No les permites mostrarse:
van regalando secretos
que nunca dirán tus labios.

Queta Navagómez

La Pluma de Ganso